hoy: retweet

tus manos, tus brazos tu nariz
me transportan a un mundo que esta lejos y tan acá
producen temblores, convierten a los gigantes en molinos.

tu boca
creadora de milagros, destructora de todo
arrasa con mi dialectica, me deja sin recursos.

tu cuerpo, mi cuerpo, nuestro cuerpo
deslizándose por millones de años, interminable,
un pedazo de seda, una tela, resbalando por el borde de
mi muno, tu mundo, blanco y negro.

Te digo que te quiero por esto y mas, por lo que te quiero decir y no puedo
por lo que sos y lo que no soy
por lo que se que vas a ser y lo que nunca seré.



    lo merecía. 

distancia

la puta distancia, los kilómetros que bailan entre dos cuerpos que están acostados en un mundo de estrellas, tan juntos y tan lejos. Las voces, quién dice que aunque se susurren palabras (azules y violetas repletas de polvo añejo) no se escuchan, las voces mudas, corazón mudo, alma muda, muerta. Las manos que se entrelazan, abrazando una nada, ¿qué nada? las pieles encimadas, sintiendo como el frío de una roca.
D I S T A N C I A
las estrellas, las estrellas y su magia, las eternas y brillantes constelaciones, los infinitos mares, la inmortalidad inalcanzable TUS OJOS.
las profundidades invisibles, los agujeros negros, las perdiciones, TU BOCA
las creaciones divinas, los placeres ocultos, TUS MANOS
las notas perfectas, la tranquilidad de los ríos, TU VOZ
solo esas cosas pueden detenerme cuando voy a saltar al abismo, a la nada. A mi nada

pasalo, pisalo

Que siento? siento odio, miedo siento asco, como si oliera tus ojos por acá cerca, como si oliera tu soberbia, mi pasado y todas las tardes que me senté con tu podredumbre, tu nada, tu mentira y tus ojos, y yo, parte de tu podredumbre, me acuerdo de escupir la languidez de tu cara, de haberla amado, besado, pero ese día recuerdo haberla escupido, con ganas, y te escupí sentimientos (los vomité realmente, pero no quiero que te de asco) y te insulté, te besé y con la misma boca te volví a insultar. Te alejé de acá , de mi corazón, porque sos como un niño chicho, te encanta destruir, jugar, romper. Estúpido, te regurgité, Me fui, te dejé. Roto, conchudo! Cómo vos me dejaste a mi.
¿Por qué me fui? asco, ASCO
o capaz que tenía miedo, esas cosas que tenés vos. Que me conocés más de lo que yo me conozco a mi misma, sabés lo que pienso, lo quehago, lo qe siento.
TE MATÉ, PORQUE SOS MI YO, SOS YO HIJO DE PUTA.
miespejo.mimiedo.miodio.miasco.miverguenza.mitristeza.
dejá de mirarme loco
ya está
no me mirés mas
dejen de mirarme todos, es solamente un par de zapatillas rotas, dejen de mirarme todos, pelotudos, no tiene nada de malo que cante en voz alta canciones revolucionarias, dejen de mirarme, solamente tengo la pintura corrida.
DEJEN DE MIRARME ESTÚPIDOS.

(viaje en el micro de hoy) PUTOS PUTOS TODOS PUTOS

sala de espera nº 1

La sala de espera blanca, los azulejos tan blancos que enceguecían, los bancos verdes llenos de inscripciones de "no future", tres viejos y quince madres y sus guachos. La muchacha desarreglada, de pelito corto y con la música al palo en el mp3, estaba sentada en la esquina masticando unas buenas puteadas porque ya hacía cinco horas y cuarenta minutos que esperaba.
Se miró la mano y, ahí, donde otros distraídos no veían nada, ella veía y sentía como el veneno violeta y rojo remplazaba a la sangre que corría por el cuerpo, y toda la piel cambia de color y se pone grisácea, pero no la ven! sentía, como el veneno dormía en cada uno de sus muertos órganos y sentía como reemplazaba con estructuras irrompibles de acero y tela de araña azul. Nadie la ve. Y los señores de guardapolvo blanco tienen hasta miedo de atenderla, mirarla, tocarla- piensa- tienen miedo de descubrir lo que hay bajo esas ampollas que dibujaban la mismísima muerte. Tenían miedo. De lo desconocido, como siempre.
Los señores de guardapolvo ríen en voz alta. Y la duermen, y la sedan, y la medican, y la internan, y la matan. La hacen perecer hasta volver a ser una mujer.
Porque tenían miedo!


un poquitito más?


Parece que hubiéramos leído las líneas de Cortázar y nos las hubiésemos aprendido de memoria. Sabemos perfectamente que trazo poético hay detrás de cada acción, de cada beso, de cada brazo, de cada mano. Como si las palabras de muerte, las palabras de amor, las de miedo e incluso las de la vida misma, fueran sacadas de un guión-vida de este señor.
Y cada beso, como si las lenguas y las bocas supieran cuál es cada una de las palabras que siguen, cuando toco tu boca, cuando te amo por ceja, por cabello. Con cada palabra tan temblorosa, tan como si fuera nuestra.
Escribimos nuestra propia historia
y estoy segura, que la relata Don Julio. 




Y sin embargo vaya si existe porque usted y yo somos este encuentro desde tiempos y espacios distintos, una anulación de esos tiempos y esos espacios y eso es siempre la palabra, y la poesía.

me torturo un poco, ¿viste?

Me torturo un poco, ¿viste?
La dosis  diaria ¿viste?
Como para darle a ese gusto a poco que queda en el pecho, a la altura del corazón, ahí donde se guardan las cosas que nunca se dicen, los miedos que te hablan al oído y te rasguñan la espalda y la dejan llena de cicatrices que luego con la mano sacás rápido así se va el dolor, pero al final la sangre comienza a salir, y el ardor quema y deja un surco que luego se llenará con más miedos y dolores, y más pesares.
Así lleno despacio con una inyección de morfina-miedos-asco-inseguridad mi pecho, el rincón del corazón.
La pequeñísima dosis diaria, ¿viste?

hangover

acostada en la cama me puse a pensar cuántas veces había querido agarrar el filo de la máquina de afeitar del viejo y pasarmela suavemente por las piernas, y así ver la sangre cayendo, y bailar con el filo alrededor de mis muñecas y verlas dibujar con sangre de colores una alegría incomprensible que hace una obra de arte abstracto, y luego después de contemplar semejante acto, con las muñecas desgarradas arrasar con mi cuello pálido y temeroso.
Abrí los ojos grandes y me había quedado dormida con la música puesta al palo. Claro que haría todo eso,
lo hice.
me asesiné.
asesiné a mi pasado. ahora soy una cosa que no se acuerda qué carajo pasó.
como una eterna resaca. flashbacks


a contraluz


si, probablemente esté loca. probablemente sólo a mi me gusten los contornos de las piernas bailando en el universo paralelo. probablemente sólo a mi me adormezcan los ojos y ese brebaje de babas, pasiones, temores y adrenalinas, y me duerman y me dejen inconsciente.
probablemente esté loca.
pero ya, boludo, no me importa ahora.

un día de estos te voy a cortar en pequeños pedacitos

Toda la transpiración, cayendo por tu nariz enorme y mal diseñada, la transpiración corriendo, jugando una carrera a través de tus dos ojos, tratando de ganarle a las lágrimas, pasa a través de tus ojos que miran todo con asco, como si miraran un cádaver putrefacto, como si te miraras a vos mismo en un espejo lleno de pasados con olor a perro mojado, como si miraran un pasado donde fuiste lo que querías y ahora mirás por ese espejo negro y grasoso y te ves siendo lo que no querías ser. Sos ese cádaver lleno de gusanos que te mira con asco, muerto, y sin embargo con asco. Rompiste el espejo y te cortaste con el filo de algún vidrio-pasado, y la sangre que cae es negra, como vos, como todo, es negra y cae y no podés controlar esa hemorragia de melancolía-mierda-sentimental y la sangre cae y te desangrás, muerto, podrido, seco. Sin sangre, sin ideales, sin cerebro-porque los gusanos lo comieron con gusto- sin alma -porque se la tragó el tiempo- sin piel, sin manos, solamente con los ojos brillantes mirando perdidos, mirando como te vas, mirando como te consume el tiempo.

ANIMALS

(definitivamente voy pasando a través de mi obsesión con Floyd de manera peligrosa)
COGETE AL SISTEMA
fackthesistem! 

buscando a floyd

abro la entrada en blanco para escribir, el cursor intermitente esperando que lo asesine con mis palabras, pero hoy la inspiración no tiene ganas de darse una vuelta por mis neuronas ni por la aorta superior del corazón, entonces dije; oh recurramos a la música, /melancólico alimento para los que vivimos de amor/ agarro el mp3 y no encuentro pink floyd, porque pink floyd puede darle inspiración a cualquier ser que pise la tierra, pero no el mp3 se queda enganchado con radiohead, y radiohead! PERO AHÍ APARECE SYD / I GOT A BIKE YOU CAN RIDE IF YOU WANT/ pero... la inspiración?